Todas mueren a los quince.
( Diderot)
Pues lo hermoso no es más que el comienzo de lo terrible.
( R.M.Rilke)
La estética del fracaso es la única durable.
(J. Cocteau)
LIBRO PRIMERO
Debo tornar la situación lo más oscura posible (y tensa hasta hacerla estallar)a fin de que el drama sea inevitable, a fin de que podamos anotarlo el la cuenta de la fatalidad.
( J. Genet)
Colmillos de león Una luna uña. La casa metálica y sin mirilla. Era abril era mayo. A lo lejos sin migas de pan, sin responder. Las bocas dejan escapar pequeños gritos, se rinde el cuerpo; no es dulce volver la cabeza, acercar el oído.
Un mono mecánico, de juguete, daba brillo a una botita roja; sólo, cuando me lo comía todo.
Colmillos de león Pájaros sin pluma. Manojo que recitaba insultos o pesadillas. Puse cerezas en un cesto de mimbre.
Colmillos de león Claro que nada fue jurado. Llorar no es ser vencida (o). Es natural imaginarse a los escorpiones con gesto breve. Diríase que no amanece. No tienen alas los barcos.
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Zumban/ y arrasan los minutos de esta tarde que no conoces junto a mí/ puta tromba/ y en tanto no brincan los erguidos pájaros negros desprendidos y borrados/ tinaja/ o/ porcelana. No se me olvida el idioma que aprendí el idioma que traduzco con soltura/ matriarca/ las flores y son memos los versos/. Barnizas en la lengua los mimitos/ recógete las mangas/ en desnudez por los pasillos la bata recién tendida/ tus dedos como hiedra/ mienten y las navajas mienten harán saltar la mina por los aires/ sin pólvora/ en salazón tobillos y muñecas. Pero no supongas un alboroto. Cancerosa está la matriz/ escote los pechos tapizando la mesa de hambrientos comensales/ el agua no tiene olor/ aún no es verano y se adelantan Moscateles Albillos y Villanueva. Introduce el aire de tus pulmones hasta los míos/ engalánate de domingo/ palpita mente/ dos aguardan trinidad santísima milagro de tizas sobre el negro de pizarra. La pena azula los blancos y dianas de certeros tiros / debe tener la carne morena/ no rompas las redes que contienen olores de costumbre somníferos y codeínas penachos y criaturas que no se demoran en sostener. Mienten y las navajas mienten.
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¿No puedes entender que me siento muy inútil sin ti?
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Estoy sola en el deseo. No me avergüenza el vaso de agua en la mesilla; tampoco hay que ponerlo, tener sed, sólo cuando se ha abusado de la cantidad de alcohol… pero Estoy sola en el deseo y rememorando tu cuerpo, mientras declaro que no puedo hacer equilibrios al compás del agua de lluvia y no de tu carne. Tus OjOs de un color que no acabo de saber nombrar, los espejos que te reflejan, algodones, coronándome en tu saliva. Estoy sola en el deseo. Donde se desliza tu cuerpo se afirma el mío. Mi parte de mujer doliéndome, acotándome. Las muñecas, las rótulas, el espinazo, como fresas abandonadas por tu boca. Estoy sola en el deseo, tratando de encontrar el azúcar que falta, o ser simplemente idiota, rugirte bocanadas en la ropa, o solo abajo abajo ahí abajo y que sea largo el tiempo. Estoy sola en el deseo, acércate aquí, ahora que Estoy sola en el deseo, altérame durante, al menos, milnovecientosochentayseis años; ahora, que no recuerdo ninguna canción alegre; ahora, que no podría imitar tus manos.
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También a mí, como a Rimbaud, hay muchas cosas que me conmueven hasta hacerme llorar.
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En el ½ del día
Planeo accidentes imposibles. Fábula Milesia= Inmoral. Y yo afirmando. Mis corvas y tan difícil cesión, una larga carta. Zalemas. Devorando picaportes inútiles. Sueño por cuarta vez, en lo que va de semana, con el Parque Güell, que corro perdida por entre sus columnas -yo también, como ellas, inclinada- tú, riéndote desde detrás del dragón de la fuente. Yo o Blancanieves o F. Nietzsche. Los lobos me acunan y empujan mi ternura.
En los ¾ del día
Deletreando mi cabeza bajo la luz
En 4/4 del día
Dans mes yeux les mondes, les morts. Tout fragile.
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Para poseer algo o alguien, es preciso no abandonarse a él, no perder la cabeza; en suma, ser superior. Pero es ley de vida que se goza sólo aquello a lo que nos abandonamos.
( Cesare Pavese)
Hace ya un frío que no es amable; pero esta es mi estación, que me transporta a locuras rápidas y a infancias hermosas (¿alguna vez es verdaderamente hermosa la infancia?) Posarse en las torres construidas con tristezas de pájaros sobre las camisas que muestran, a duras penas, sus secretos, en la forma curiosa que adoptan las piernas de los hombres bajo los pantalones. Algunas veces no sé estar ahí, no sé responder, no sé ser una ruina obscena o coqueta; ni siquiera descuidada.
Suena como una gota de agua el saxo de Gil Evans esta madrugada -hay una línea que siempre rompe las madrugadas- y hay siempre tormenta en los espejos; sin embargo, no soy amiga de los espejos; de las tormentas sí. A veces, a estas horas, solo es hermoso un naufragio sobre la alfombra… No sé si despertarte para decírtelo.
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El movimiento del limpiaparabrisas del coche recordándome el de mis propias caderas cuando estás cerca o creo que lo estás o no estás.
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Lo que aún me concierne, lo que no cede, lo que me impide despreciar, lo que se nombra desorden, lo que derriba, lo que no aísla… No, no pretendo llegar a ninguna conclusión. La retahíla podría continuar. No te busco más fatigas. ¿Qué importa? El pensamiento de tu presencia me exalta; eso, si es palpable.
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Comprender que no se es continuación de nada, que ningún dolor sabe a otro dolor, que ningún placer sabe a otro placer; que hasta el propio rostro cambia, cuando cambia el templo que ampara la dirección de su mirada. No, el deseo no se transforma, no se sustituye, no se permuta; en todo caso se duerme, se enferma, se sumerge, agoniza, muere. Nace otro.
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Las torres no ven más allá. Se desnudan las ruinas de mis bostezos, de mis inviernos, de mis desconsoladas caricias. Hurto templanza a los pájaros, escalo coherencias, planeo accidentes imposibles (ya lo he dicho). Inútiles monstruos, discretos, empuñan mi mano, y los festejos que fueron ofendidos, toman venganza.
No me quieren tus años, no me quiere tu prosa, no me quiere tu sombra. Los entonces se conciencian espesos. La memoria de humilde circunda peores frutos. No me quedan atardeceres para cruzarte mi lengua avergonzada. No hay ánimo que me absorba de esponja. Me desconocen mis hijos y sus miradas imposibles; me desconoces tú, y mis prudencias, dóciles, se ríen de mí, ¿no las oyes?. Los dioses están de sobra, y yo me consumo en apetencias de oasis.
Acueductos me niegan el paso; y el estado, mi estado, me perdona, me excusa de elocuencias de cedro.
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No hay dedos –solo arrugas- miles de dibujos formados por el tiempo que he permanecido en el agua. Baja la tensión arterial, y el resultado es agradable: también los brazos, las manos, las piernas.
Estuvieron enojadas las cimas. Se habían agotado los dulces paseos por los barrios de tus dedos.
No te preocupes, mis brotes te saludan y para la nieve de tus axilas, pongo cielos en cuclillas, que no te derritan. Mi sueño y tu socorro. No olvides mi nombre y mi rumor. He llegado a tus estanques, allí, donde hace tiempo, preparaste mi casa de ninfa. Eran días más consolados, tenía el aliento, así como un vuelo oblicuo y dulce, llegaba a morirme de los encajes y las ventanas, alcancé un hambre suave.
Ahora, venas y sonajeros, un taburete para el perro y sus proezas. Las tontas molestias de mi mano izquierda y mis rodillas… no me escuchas. Jaleas para la agresión. Mencionas tus pequeños ojos oscuros en aguardiente. Quieres desplomarte para insultarme… no me escuchas. No me escuchas.
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UN DÍA DE FEBRERO
Mis actos mejores… solo el espejismo de los caminos que nunca sabremos. ¡Ah que sostener las sienes es un largo insomnio!
Estuve bien con el <>, disponiendo prender fuego a los remordimientos.
Exposición de Piet Mondrian: “Nube rosa” 1906
¿Qué no hacer?
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UN DÍA DE ABRIL
Leonard Cohen me recuerda la necesidad de un impermeable.
“That´s the store of my life” de Lou reed.
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UN DÍA DE MAYO
Mostraban tus ojos el paraíso que perdías.
Leyendo a Bataille: “Lo imposible”
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VOYEUR
Se entinta en secreto y acecha tras las puertas, las ventanas; e incluso, las cortinas del cuarto de baño. Quizá se agria mientras imagina más de lo que sus ojos ven, le gusta más perder que ganar su silueta, y convencerse de querer pertenecer a la casta de las estuatillas de arte negro que, algunas malas lenguas y plumas, se empeñan en mostrar como inspiración de una época de Picasso. No criba ni arremete contra su turbación, disfruta, simplemente disfruta; aunque no oiga nada, y reconozca que jamás logrará tener inspiración para vivir, activamente, una trama tan rumiada, delicada y violenta. No versificará este amable y gratuito placer, porque no busca el homenajear a nadie; ni siquiera,
la savia dulce de su boca, la izquierda de su hambre, ni su onanismo siquiera.
Como si no tuviésemos suficiente con la manzana que digerimos.
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a Uberto Stábile (carta)
Que nada sobresalte tus pensamientos. Madrid es octubre y yo también soy, fundamentalmente, octubre. Es el mes que me despliega –en verano me encojo de evidencias-, el mes que me hace de cristal; en él me siento, como otros en primavera, con más deseos de amar, de ternuras. Octubre es mi esquina, mi puerto, mi avenida, el cielo, el mar en mi habitación y hasta un idioma.
He jugado este verano a estar en casa. He dejado vivir a las moscas. He leído-escrito mucho. He proyectado, proyectado… El placer, creo que, perdió un poco de inocencia. Me he desnudado fundamentalmente, para dormir; también para el jazz. En silencio he cabalgado sobre centauros; en la palabra, he sido mi propio estado de excepción. Una noche descubrieron el centro de mi mundo; he estado tres días arrasando fronteras. Me escribió una vieja amiga que lleva seis años secuestrada por apellido nuevo, seis años. Me he indignado con esos dos triángulos/estrella que hacen el 69 sobre las bocas del resto de la humanidad.
¿Qué más? Que tengo las piernas poco andarinas; pero el corazón en carrera.
¡Ah, lo más hermoso de estos tres meses!: una bandada de palomas sobre la cabeza de M… un bosque lleno de hiedra, lloviendo a cántaros y los tres bastante borrachos, y una noche que me saqué los ojos, para que ciega, me leyesen poemas hasta la madrugada (muy bajito y al oído).
Un beso laaaaaargo laaaaaaaaaaaaargo; y ya sabes: “El tiempo no puede seguir siendo sólo tuyo” (de una canción de Carolina)
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LIBRO SEGUNDO
¿Cómo podría amarte más sin tener que convertirme en un criminal?
( R. Lowell)
PAN DE CERA
Duermo en la sexta estación antes del cielo. Irrumpo en las encrucijadas. Alguien debería confirmar la existencia de esa calle donde suelo verte en sueños. No es el alfabeto del demonio, no es el idioma de los infiernos. Un espantapájaros de ancha chaqueta me ofrece un billete para viajar a través de tus heridas. Digo que las medusas, de pura apariencia suave, producen las rozaduras más dolorosas sobre la piel. Entrego a Incola Sacco una ampolla de cicuta que él rechaza. Los ángeles nos han abandonado. Los naipes me obedecen. Cuando mi padre llora, convierte mi odio en un paisaje vacío. Debo creer, firmemente, que la resurrección viene del polvo, que sentada sobre el trono de este reino, soy inocente, que mi último techo es tu clemencia.
este pan es de cera.
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I TRIED (canción)
Lloro el sueño que huye. La casa comienza a enfriarse, quisiera besarte, no me atrevo con el vacío. Mi boca trepando al tejado del edificio. Nada me convierte en lo que soy.
Ser consolada, no descarto el correo.
Todo sigue ocurriendo como un susurro. Su cuerpo seguirá desnudo y suave, seguirá oloroso y templado como el año pasado, como hace cuatro años, como el lunes.
La lluvia no arrastra las montañas; a mí tampoco. Llevo demasiado tiempo escribiendo un poema de amor, demasiado tiempo sin saber lo que sé.
Nada es suficiente; pero aquí, deberíamos estar siempre abrazándonos.
Lo intenté.
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MIENTRAS TODO CABALGUE
No me robes para el amor el tiempo que te robo para el diálogo.
No consientas en buscar la cerradura dónde pueda encajar tu llave.
Forzaré el mundo, haré trampas en el mecanismo de todas las ruletas, no te convenceré, no electrificarás tu puerta para mí.
No encuentro motivos para pisar, a fondo, el freno.
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TODO LO QUE QUIERO HACER
(Bob Dylan)
No estoy menos perdida que cuando no te añoro.
Una ciudad para el deseo. Me llevas en la punta de tu pluma trazando estrechas avenidas. lo que no podemos bailar ninguna tarde, lo remoto que no nos olvida, lo diferente, lo que atraviesa.
Guiñándoles toda clase de pruebas Por supuesto todavía Admitiendo azúcar Flotando en cualquier parte Besos en el oído Visceralmente
Impacientándonos con lo mágico Varias veces durante la noche Una vez en el vacío Volando sobre el orden de esta ciudad Convenciéndonos de la existencia de un millón en nuestros bolsillos.
Una puerta no debería estar cerrada Nada termina ahí.
All i really want to do.
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LOVE IS IN CONTROL (canción)
Contrólame más que al aguardiente o al largo de tus uñas. Piensa que puedo ser el séptimo camino que conduce al primer cielo. Contrólame como a un semáforo, crecida de río, o interés de crédito. Piensa que puedo ser la esquina donde ejerzas tu oficio.
Contrólame. Diviérteme. Recoge los pedazos.
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¡CUANTO SUONO QUI PERDO PER TE! (canción)
a Lu
Nunca pensé que te invadiese la locura; pero si era posible que me atacase a mí, al contemplarte en aquel estado. Dosifiqué la medida de ron que tenía sobre la mesa, y acerqué, más, mi cara a la tuya, por si ese gesto te honraba.
Yo no quise decir, nunca, que mi amor fuese capaz de introducir el mundo en tu puño; ni que una garganta, como la mía, podría interpretar un aria de ópera felizmente.
He querido esconder las llaves de los cuartos oscuros, las iniciales que nos advierten, y las armas, puntiagudas, que amenazan nuestros artesanales bordados.
No podemos seguir viajando como un óxido. Nuestras vidas no tienen suficiente hierro para mantenerse y soportarlo. La lógica es un ataque, amor mío, igual que la casa que me mostraste como tuya, igual que el olor hermoso que traías después de no verme en dos semanas.
Cuando mis dientes rechinan ignoro que hora marcan los relojes, y nada me da la impresión de que están interrumpiendo el paso de las banderas, arrugadas, pero gloriosamente vencidas.
¿Podrías alargar la luz de este relámpago, para que finalice la lectura de un Thomas sereno?
Quería no morirme de sed, por eso exprimí tu corazón en pleno día y apasionadamente, por eso arrebaté todos los jugos que descubrí en tu cuerpo; y si algo había mineral en ti, lo puse en erupción. Era solo para mis labios.
Nadie protege mis delirios, pero tu me circundas de mieles y de océanos; por eso reservamos una habitación para los asesinos. Ellos ,no serán sanguinarios.
Tal vez, debamos quedarnos.
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AVESTRUZ
¿Crees acaso qué ella es una ciudad dónde tu puedes estacionar tus tanques. Una boca dónde tu puedas colocar constantemente tu taza. Una maldición que escupir a todos los habitantes de la ciudad. Un aguacero. Una cucharada de miel. Un espejo. Un agente deteniendo a todo el que te mire mal. Una iglesia románica dónde refugiarte cuando hace calor. El Séptimo de Caballería arrasando a los indios que pretenden tu cabellera?
¿Crees acaso qué ella es una pomada antiinflamatoria. Que es la herencia de los padres que nunca tuviste? ¿Una mentira Un blues Un cuerpo siempre desnudo Un poema de amor Un disfraz invisible?
Tú no eres un ser humano. Tú eres una avestruz dramática.
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TODO RELIGIÓN, ESTA
Tiémblame con tus manos, más adentro, más. No concluyas la oración, alarga la letanía, no abandones el templo, prosigue en el altar. Siéntame a tu diestra, repósame en tu sagrado corazón –en ti confío- ángel guárdame, voz de mi conciencia y mi delito. Grábame tus mandamientos, confírmame, confírmame. Dame tu cuerpo y tu sangre, la paz para el sueño. Guarda mi fe, ámame como a ti mismo, pídeme la vigilia y el desvelo hasta que cante el gallo. Toma mis dos mejillas, ábreme como al mar Rojo, multiplica días y noches.
Resucítame. Resucítame.
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INCIDENTE
Nunca he aprendido lo que otros saben; tal vez sea una religión o una moral. Esta ciudad me hace extraña a mi ropa y todo lo que deseo cuando estoy en la calle, es una ventana para asomarme hacia dentro. No me interesan las historias que se cuentan con voces de extrañeza, las historias donde no pueden invertirse los personajes. Todo está escondido bajo las mesas donde yo apoyo mi bebida.
Nadie llega para besar tu propio deslumbramiento, para planear la forma de seguir viviendo. La noche estalla cuando mis ojos no te advierten; pero aquí nadie se da cuenta de quien es el más débil en lo innecesario. No preguntamos nada, no demandamos nada, y nos van llamando asesinos, violentos sacudidores de su dignidad. Búscame dentro del bolsillo derecho de tus ojos. No te detengas y sigue tirando de mí. Imagínate que me necesitas. Me sobran razones para no razonarte nada de lo que te digo. Corre el riesgo de aporrear mi puerta, de entrar y ocupar mis dientes, de machacarme la cabeza después.
Eso bastará.
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Pon dos tortugas para arrastrar nuestro carruaje mientras recorremos el mundo.
Acaríciame durante el trayecto.
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UNA MIRADA
Pero no te lo agradezco. Te tomo, y vivo
( A Lowell)
Una última mirada. Una más. Una mirada de decisión. Una mirada de aclarar trampas. Una mirada de licores sobre la alfombra. Una mirada de invitación ;de regresar a donde gimen las sirenas porque Ulises no acude a su llamada; de despertar a mi lado y más abajo aún. Una mirada de cómplice. Una mirada de penúltima hora. Una mirada. Una más. Una última mirada.
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AL ESTE DEL EDEN (película)
Más allá, desde un paraíso que atemoriza porque no se ven tus manos
y un diluvio de piedras abre la ventana del mensaje.
Más allá… Dios debió maquillarnos antes de la expulsión.
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CORAZÓN CANSADO
Todo el mundo tiene un corazón cansado, y yo necesito una actitud nueva que me permita enfrentarme a todos los derechos que no me pertenecen. Deberías aprender a pronunciar mi verdadero nombre, y deberías golpear, sin fingir, el tiempo y el lugar que no es un paraíso. Todos tenemos el corazón cansado y repetimos los mismos planes inútiles, y no ardemos sobre nuestros perfiles. Escuchamos una y otra vez la misma canción, recitamos una y otra vez el mismo texto como esperando el mensaje oculto, la señal para salir y buscar. Todo lo que necesitamos saber está al lado izquierdo de nuestro pecho, y nos importan más las botellas vacías de Dylan Thomas, que todas las bodegas que poseéis; y más, lo que todavía no está, que lo más profundo de lo que os acompaña. Sabemos que la luz no está muerta y que la lluvia no es un regalo; sino una señal que nos abraza sin detenernos. sabemos que apretar los dientes no significa retroceder, que la compañía de un fantasma vale infinitamente más que vuestros congresos y partidos.
Y así, ahora que la noche viene a bailar conmigo, y no siento miedo, ahora que los hombres dedican diez segundos a preguntarse antes de copular con sus esposas, y no siento miedo; ahora que me conoces mejor y sabes que, sobre todo, tengo un corazón cansado, ahora que nada va demasiado bien, me pregunto: si los perros pensarán que aquí, todo es una broma.
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EXTREMO
Mi placer era todo su placer…
Y se reía.
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ESA BATA
Ponte esa bata cinco segundos, el tiempo preciso para quitarte todo lo que te han enseñado, para quitarte la respiración no dedicada a mí, el cansancio y las pesadillas, los rezos, en voz baja, de tu madre; para quitarte la sombra de lo que creíste amar.
Cinco segundos, el tiempo preciso para quitarte esa bata.
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NO ES UNA ENFERMEDAD
Yo tengo tu caja de pinturas Yo tengo el libro de poemas de Breton Yo tengo tus platos y tu comida el diccionario y la máquina de escribir Yo tengo tus zapatos y tu abrigo el jabón la colonia y el peine Yo tengo la cinta de July Driscoll Yo tengo tu sombra.
No pierdas mi dirección.
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CITA A LAS SEIS
En la calle que me abrasa como un infierno. En tu costado derecho que es mirarte, mirarte y desear. En las lunas nuevas, donde y cuando no soy fecunda.
A las seis sin confort, como extranjera.
Para que me acompañes a recorrer la ciudad. Cítame a las seis en cualquier estación para no despedirnos, en un escaparate vacío. reconóceme por el olor a ti. Tócame nada más llegar. A las seis en tu ternura. Cítame para no regresar, para un ritmo del que no me arrepienta, para hacerme tu argumento.
Cítame a las seis para dudar de todo, menos de ti.
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Señora, tres leopardos blancos se sentaron bajo el enebro.
(T.S.Eliot)
No solo cuando los días son fiesta y los lunes huelen a otro mundo.
No solo cuando preparamos sabrosos manjares.
No solo cuando te ríes porque él ha comenzado a entonar una canción, y desafina más que Dylan en sus mejores tiempos.
No solo cuando amas más locamente que Breton o que Apollinaire a Lou.
No solo cuando encendemos diez minutos de delirio, cuando compramos flores engañando al fin de mes, cuando creemos haber superado todo el temor.
No solo al mover tus caderas con los Rolling, al hacer brujerías una noche, al pisar distraídamente una cucaracha, al hablarme de lo que te invade cuando oyes lamentarse a tus padres.
No solo cuando todo lo que perdemos es todo cuanto tenemos.
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APODERANDOSE DE MI
Bebemos ron durante toda la tarde, cenamos despacio mientras me dejas mirarte a los ojos. No saludamos a ningún conocido prolongamos el tiempo porque conocemos nuestro oficio no nos olvidamos nuestra piel bajo ninguna mesa te confieso lo que deseo me prometes lo que busco me desnudas atacas lo que conservo planeamos un viaje lamo tus ojos pones descuido en ninguna parte pareces un avión pareces un pájaro pareces una afirmación no hay publico que juzgue perdemos moral y zapatos hablamos de un sueño nos convencemos de ser incurables de estar en desahucio.
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PATRÓN MODELO
Solo, que quien protagonizaba la película no se parecía demasiado a ti. Quería estar a salvo de los arañazos que marcan la cara a los traidores, contentarme con tener mis piernas -aunque duelan- y transgredir las leyes que prohíben escapar de esta cloaca.
El tiempo es una montaña pervertida cuando no te reconozco, y siempre que el sol sale hay un tesoro que me gustaría entregarte. Nunca se está demasiado tiempo bien acompañado, nada explica la escritura de nuestros testamentos. Todos conocen lo que nos avergüenza, y lo que fue un pequeño acuerdo en un día cálido.
Yo he elegido ya. Antes de bifurcarse el camino había huido para refugiarme en tu memoria. Nada hay que corregir sobre nuestros lienzos. Solo hay un modelo que nos interesa a ti y a mí.
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EPÍLOGO (Poema de Adriene Rich. "Antología Poética 1951-1981" Traduccion Miriam Díaz-Diocaretz. Visor.1986, Madrid.)
<<Todas mueren a los quince>>, dijo Diderot, y se convierten en leyenda y parte en tradición. Sin embargo, aún ojos sueñan con inexactitud tras ventanas cerradas que se empañan con vapor. Deliciosamente, cuanto pudimos haber sido, cuanto fuimos -fuego, lágrimas, ingenio, gusto, ambición consumidos- agita como el recuerdo de un adulterio no consumado el agotado y flácido pecho de nuestros años maduros.
"Todas mueren a los quince". (c) C.Dolores Escudero. Finalista Premio "Cavallers de Neu", 1986 Editorial MALVARROSA/ poesía. Valencia. 1988 |